"Mummi, mä kaaduin."
"Voi, mihin sua sattuu?"
"Jalkaan ja käsiin."
Pienet kädet ovat naarmuilla.
"Jos mummi vähän puhaltaa," ehdotin. Ja minä puhallan.
"Se kyllä tulee sieltä läpi, nyt ei enää satu niin paljon."
Suljen puhelimen ja huokaan. Siellä minun nyt pitäisi olla, tämän pikkuisen lähellä, ottaa hänet syliin ja puhaltaa oikeasti. Mutta täällä minä olen tuhansien kilometrien päässä ja yritän selviytyä ristiriitaisista tunteistani. Oliko itsekästä etsiä talvikoti terveellisestä ympäristöstä, jossa kummankin, niin mummin kuin ukinkin on kremppoineen helpompi elää? Elää yhteisöllistä elämää muitten suomalaisten kanssa, olla osallisena pienen yhteisön toimissa, antaa panoksensa? Ja ikävöidä.
En
tiedä, auttaako se, että näkee ne pienet itkettyneet kasvot, vai saako se
aikaan vaan suuremman ikävän. Ainakin toisinaan nuorin lapsenlapsi menee
puhumattomaksi, katsoo vaan surullisena ruutuun, vastaa päätään pudistamalla
tai nyökkäämällä. Nyökkäämällä siihen, että on mummia ja ukkia ikävä. Voi
pientä! Niin mummillakin on sua ikävä.
Tavalliset
arkipäivät vieraassa maassa kaukana perheestä ja sukulaisista sujuu jo niin
kuin nyt arki sujuu, ilman suurempia tunnekuohuja. Mutta juhlat, varsinkin
joulut ovat monille vaikeita, perhe ja läheiset ovat kaukana. Silloin ei uuden
yhteisön tuoma läheisyys ja yhteenkuuluvuus korvaa sitä oikeaa perhettä.
Mutta
on niitä toisenlaisiakin puheluita. Onneksi.
Jouluaattomaamuna soi puhelin kuuden aikaan:
”Mummi, mä sain mantelin!” Kolmivuotiaan iloinen naama näkyy ruudulla, pian
myös kahdeksanvuotiaan isosiskon. Ihan kiva herätys, ”Nyt mummi ja ukki on
hereillä, ihan meidän ansiosta!”
Jouluna
ikävöin perhettäni, pyhäinpäivänä poisnukkuneita läheisiäni, minä ja moni muu
yhteisömme jäsen. Ja isänpäivänä ikävöin isääni.
Niin,
isänpäivä. Siitä isänpäivästä on jo pian 30 vuotta, kun menetin isäni. Vieläkin
on joskus häntä niin ikävä, samalla kun olen kiitollinen. Minulla oli hyvä isä.
Kun hänen syntymästään oli 100 vuotta, me kaikki hänen jälkeläisensä ja
viimeinen elossa ollut siskonsa kokoonnuimme yhteen. Ja meitä oli paljon!
Vuosia isä oli laulanut kirkkokuorossa, tässä samassa talossa harjoitellut. Nyt
hän oli päässyt laulamaan taivaalliseen kuoroon. Yhdessä häntä muistelimme
ensin kirkossa, jossa pappi luki kaikkien poisnukkuneitten nimet ja iät ja
sitten yllättäen sanoi myös isän nimen. Sanoi, että tänään muistamme
kiitollisina myös sata vuotta sitten syntynyttä seurakuntamme aktiivista
jäsentä. Kyyneleet tulivat silmiin, kurkkua kuristi.
Laitan Mozartin Requiemin soimaan. Se on minun tapani lievittää
ikävää. Itkeä, ja tuntea lohdutusta.
Kynttilät
lepattavat pyöreässä kynttelikössä pyhäinpäivän messussa kaukana Suomesta,
Kanarialla. Pappi lukee kaikkien niitten nimet, jotka ovat kuolleet edellisen
pyhäinpäivän jälkeen, jokaiselle sytytetään oma kynttilä. Ja vielä yksi niille
läheisille, joita tänään haluamme muistella. Muutama huokaus ja tukahdutettu
nyyhkäisy kuuluu muuten niin hiljaisessa kirkossa. Joka vuosi on enemmän ja
enemmän tuttuja nimiä listassa, pieni yhteisö menettää joka vuosi monta
jäsentään, ja me ikävöimme yhdessä.
“Vieläks sä soitat
siellä Kanarialla”, kysyy mieheltäni Kanarialta tuttu mies.
”Kyllä mä soitan, itse asiassa meillä on siellä bändi,
ollaan me ihan konsertoitukin.”
”Ai, millainen kokoonpano teillä on?”
”No, se riippuu siitä keitä on saarella. Ja kuka on elossa.”
”Niin, me ollaan lähtövuorossa.”
Lähtövuorossa ollaan, se on tässä yli kymmenen Kanarian-vuoden
aikana huomattu. Monta ystävää on jo siirtynyt rajan taa, taivaallisiin
kokoonpanoihin: kolme kanttoria, useampia soittajia ja paljon muita. Yhteisön
vanhin jäsen siunattiin haudan lepoon joku vuosi sitten, Kanarian turistipappi
suoritti viimeisen palveluksen tälle 91-vuotiaalle veteraanille.
Mutta kaikki ikävä loppuu aikanaan, niin on meille luvattu. Tämä
maallinen ikävä, se lievittyy joka kevät, kun kesäksi palaame Suomeen.
”Voi,
mun on ollut teitä niin ikävä,” sanon ja puristan lastenlapsia syliini.
”Ja
mulla on ollut ikävä mummin tuoksua!”
Liisa Varho